HUMANIDAD

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Y la sensualidad y la sensibilidad de Anna, y su sabiduría. Y la extraordinaria belleza, sexualidad, erotismo de Amara.

¿Qué más puede pedir un hombre, cuando ya ha llegado al paroxismo de sus sensaciones?

Estallaba entre las dos mujeres y hembras. Porque eran las dos cosas a la vez.

Daba lo mismo que fuera haciendo el sexo, comiendo sentados en un claro de bosque, pedaleando o charlando frente un paisaje. De cualquier manera desbordaban humanidad, inteligencia, sensualidad.

Y a la orilla de un pantano, entre la espesura de un bosque… Al mediodía, después de comer; por la noche, una vez cenados; por la mañana… Daba lo mismo, el tiempo no existía.

Caricias, besos… sus bocas sobre mi cuerpo. El placer absoluto. El hombre convertido en un gemido continuo, en agitada respiración. El placer perfecto en manos de las dos mujeres más sencillas y desinhibidas. Su inteligencia al servicio del placer, de la entrega.

Agotado, sin fuerzas, con la mente confusa; salía de la pequeña canadiense para recuperarme, con la seguridad que sería imposible, que nunca podría rehacerme a tiempo.

Leía, intentaba relajarme. De la tienda escapaban suaves gemidos de hembra cachonda, de hembra a la que satisfacen con sabiduría. El sonido más erótico y sensual que hombre alguno puede escuchar, el de la hembra estallando de placer, unas veces sumiso, otras salvaje, y siempre agitado.

Eran los de Amara.

Invitadoras, retadoras, incansables. Me miraban y sonreían satisfechas.

Amara, la mujer absoluta.

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Hace un par de días, al bajar las escaleras encontré al compañero de Fátima limpiando los grandes cristales de la entrada. No supe si alegrarme. Si limpia es que no tiene trabajo; sin embargo, trabaja. Limpiar es trabajar.

No me dio tiempo a preguntar.

-Ya soy padre-

Y sale corriendo hacia la bicicleta, abre la mochila y me enseña una carpeta con fotos.

Una niña preciosa, morena como su madre, sus ojos grandes y oscuros…

-Son para ti-

Me lo quedo mirando. Me río…

-¿Para mí?-

-Sí. Para ti de parte de Fátima-

No sé si reír o llorar. Estoy perplejo, es el mejor regalo que podía hacerme.

Últimamente se me humedecen los ojos con demasiada facilidad.

¿Serán los sesenta? ¿Estaré recuperando la humanidad?

Se lo tendré que preguntar al holandés errante, aunque creo que él nunca la perdió.

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Lloré cuando tuve a mi hija, cuando me la dieron a los pocos segundos de salir del vientre de su madre. Me la tuvieron que quitar de los brazos. Temblaba demasiado.

Se me humedecieron al abrazar a Anna, quizá algo más de lo normal porque tuve que secármelos. Entonces también temblé, pero por la tensión pasada y el desahogo del primer momento. Y ya en el avión, junto a Alvar, volvieron a humedecerse, pero esta vez por contagio, ya que el lloraba.

Los sentimientos nos juegan malas pasadas, nos impiden mantener la mente fría y el corazón templado.

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Cuando encendieron las luces fue al primero que vi. Estaba junto a Mónica. Seguramente le estaría explicando su versión de los hechos, mediatizados con cuidado; ya que, aun sabiendo que es a la única que se le puede contar la verdad, hay que mantener la discreción.

Lo abracé una vez más. No podía ser de otra forma. Y lo presenté a todo el mundo como lo que es: mi amigo hermano; el único, con Anna y Mónica, que ha demostrado que moriría por lo que cree o por los que ama.

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POR SIEMPRE ANNA

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Durante la fiesta no pude pensar, no tuve tiempo. Después sí, en los que faltaban y en Anna, sobre todo en ella.

-Cuando la encuentres, esté como esté y pase lo que pase, haz lo que te pida. -Eso me dijo Mónica momentos antes del despegue, sabiendo que eso significaba ponerme al límite, que podía representar no volver a verme jamás.

Mónica, en ningún momento dudó que yo encontraría a su amiga hermana. Amara tampoco, pero su carácter la traicionó y hasta no volver a tenerme a su lado, no durmió tranquila.

-Ya no tienes edad para estas cosas –me dijo preocupada.

-Voy con Alvar –respondí sabiendo que para ella eso no era suficiente.

-Otro que tal.

-¿Qué hago? ¿La abandono y dejamos que lo solucione Biel?

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-¿Y María? ¿Qué sabes de ella? –Le pregunté mientras intentaba sanar su corazón.

-Poca cosa. Sabe que estoy aquí, pero no tiene ni idea de lo que hago.

María… Otra ausente en mi fiesta, igual que Patty, que fue un descuido de Alvar y de Amara.

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Y hoy, al cubrir y engrasar la bicicleta con la que haré el Camino, rememoraba el que hicimos Anna, Amara y yo, a través del Pirineo hasta Pamplona. Una mágica aventura repleta de sensibilidad, sensualidad y el mejor sexo.

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LA VIOLENCIA

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Este vídeo corre hasta por VietNam. Para que sea más efectivo debe propagarse hasta el último confín del clientelismo turístico catalán. Este y todos los que se pueda.

La violencia es un arma para el que la ejerce y para el que la recibe, y para que sea efectiva hay que saber racionarla y administrarla.
La violencia, sea de uno u otro lado, siempre beneficia al que nada tiene que perder, a menos que conlleve su total exterminio como colectivo.

La revuelta por la recuperación de un espacio económico y unos derechos robados, nunca triunfa a no ser a través de la violencia.
Para que la revuelta sea exitosa, la violencia debe administrarse con inteligencia y de mejor manera que el adversario; tanto la provocada como la recibida.
La violencia tiene dos vertientes muy definidas: la del desorden constante, que impide el buen desarrollo de la sociedad sumisa; y la anónima contra la sociedad opresora.
En la primera vertiente debe utilizarse la provocación pacífica, para que la sociedad opresora caiga en la trampa de la violencia.
En la segunda es muy importante mantener su anonimato y su independencia, de manera que nadie pueda relacionar una con otra, y que nunca enseñe siglas o algún proyecto político.
La primera debe servir para denunciar y desacreditar a la sociedad opresora, aparte de plantear una alternativa de futuro, aunque incierta, a la sociedad sumisa.
La segunda debe servir para atemorizar y desmoralizar a las bases de la sociedad opresora.

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DE MALNACIDOS

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El editor del vídeo reconoce que no puede aportar pruebas que los policías filmados sean los que provocaron los altercados violentos

Esos son los malnacidos. Parte de ellos, porque los demás se escudan en sus uniformes. A su jefe ya lo conocemos, quién los parió también, es Saura, el malnacido que se escuda tras la bandera del progresismo.

Fijaos bien en sus caras, con un poco de suerte los podremos localizar. Es fácil, aunque si os fijáis bien todos se parecen, todos tienen la misma pinta, como si hubiesen sido paridos por la misma.

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LA FIESTA

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La fiesta…

Siempre pensé que la que le regalé a Amara no podría superarse. Tal vez sea cierto. La que me ha obsequiado este sábado ha sido distinta, más pequeña, cercana, sencilla… pero estaban mis amigos, todos los que considero hermanos, todos excepto Anna. Pero a esta ya la había abrazado y para mí estaba tan presente como los demás.
Todos los que hace poco no se hablaban, se evitaban. Todos. Uno al lado del otro.
Quizá fuera la de Jep, la que marcara la inflexión; quizá sí, pero esa ha sido insuperable. En la suya estaban todos, pero separados, evitándose con cuidado.

Y Amara me regaló un vídeo en el que estaban presentes los que no habían podido venir; un vídeo en el que salía Jasmin, desde su tierra en las laderas del Atlas.
Y casi lloré, casi porque yo nunca lloro. Un día se me secaron los ojos. Lo hubiese hecho en caso de no haber podido sacar a Anna del atolladero, lo haría en caso de…

Las lágrimas se recuperan, pero no por felicidad.
Y me miró a los ojos buscándolas.
-Has estado a punto, has estado a punto…
Amara… la que hizo posible la cuadratura del círculo.
Amara… la mujer absoluta.

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LA CUADRATURA DEL CÍRCULO

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El pasado domingo compré un par de tomos en el Mercat de sant Antoni datados en 1865. Son un regalo para Jep por sus sesenta y se los entregaremos durante la fiesta que le hemos organizado, sin que pueda imaginarlo.
Amara anda como loca, emocionada y excitada. Pocas veces la había visto así.

Con Jep apenas he compartido aventuras, desafíos e inquietudes. No como con Alvar, que la última fue hace poco más de quince días y una de las más complicadas. Como con Joan, con el que conviví cuatro años largos, y medio año en el más curioso de los triángulos. Como con Anna, de la que mi lector ya sabe. Como con Lourdes, con la que perdí la inocencia de ser humano. Como con Mónica, con la que compartí la revuelta, la crueldad , la solidaridad y la fidelidad. Como con Amara, que lo he compartido todo, incluso la enfermedad.
No, con Jep no he compartido nada de eso, sin embargo, si tuviera que señalar a un solo amigo hermano, sin duda sería el.
Con Jep he compartido la amistad hasta el límite, la fidelidad por encima de todo, que es lo más mundano y, por ende, lo más peligroso, que es infinidad de cosas y de enfados que dividen, enervan y enemistan. Con el lo he superado todo y he compartido el amor de mis dos compañeras: Amara y Mónica

Amara es feliz y yo soy feliz por ella. Mónica es feliz y yo soy feliz por ella.
El libro se lo dará ella, envuelto primorosamente con sus manos. Lo besará delante de todo el mundo, conocidos y desconocidos; lo acariciará sin vergüenza. Y Mónica y yo asistiremos felices a esta demostración de amor.
Y es que cuando miro para atrás, y ahora más que nunca, que he podido platicar dos días enteros abrazado a mi amiga hermana amante Anna. Ahora que sé que Joan hará acto de presencia y le entregará su objeto más querido como regalo, que probablemente tomará asiento a mi lado; y que Vicki podrá abrazar a su amiga hermana amante. Ahora que podré explicarles lo bien que está Anna y cómo Alvar y yo conseguimos sacarla del embrollo. Siento algo para lo que no hay palabras que lo puedan definir.

Nosotros somos el vivo reflejo que la cuadratura del círculo puede existir.

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Sigo repasando y me asombra que deba rectificar párrafos enteros, páginas y capítulos.
¿En qué pensaba cuando escribía?
Dos páginas al día, párrafo a párrafo, oración a oración; y, luego, la parte de la historia entera para ver si enlaza correctamente. Solo dos, ya que he descubierto que corregir más no sirve de nada, que al día siguiente debería volver a empezar.
Y me vienen a la memoria anécdotas olvidadas o que en su momento obvié, que las introduzco mientras me tiro de los pelos o me cago en la madre que me parió, que viene a ser lo mismo.
Cuando termine lo imprimiré y volveré a corregirlo. Pienso que de seguir así, tardaré más de un año en terminarlo. Después empezaré a escribir el tercer tomo, al tiempo que corrija el segundo.
Era de esperar. Cuatro años, quizá cinco; uno más de lo calculado para los dos primeros.

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LA REVUELTA

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En España nunca se ha conseguido un cambio para mejorar sin violencia.

Leo un cartel que anuncia el desalojo de la plaza Catalunya, junto un número de teléfono de contacto. Nunca había visto algo así, un cartel y un número de contacto. Lo medito… En caso de organizar una revuelta sé cómo debería hacerse, cómo poner al régimen contra las cuerdas, no obstante hay detalles que me hacen pensar.
El asunto de la plaza ya olía a podrido. La gente exige inmediatez y acción constante para ser movilizada; de no ser así, la telebasura reconquista su ánimo y la adormece. El régimen lo sabe y dejaba pasar el tiempo; sin embargo, la revuelta -porque no nos confundamos, es eso- seguía creciendo y el régimen ya no podía esperar más tiempo. Está en juego el pan de su parentela, de sus chupópteros (El gobierno de la Generalitat ya está subiendo el sueldo a algunos cargos políticos, para que la plebe sepa bien para quien es el recorte). Mejor hacerlo ahora que después, cuando sea demasiado tarde; porque el desalojo estaba anunciado y la represión es algo que lo llevan muy dentro.

Los tertulianos intentan hablar del 15M, que es una manera de temporalizar y dar caducidad al asunto; sin embargo, la gente habla de los Indignados, que, sin duda alguna, es lo que son.
Indignados es la palabra adecuada, ya que por vez primera divide la sociedad con precisión: Existen los dignos, los indignos y la telebasura. Y todos sabemos quién es quién.
Por lo pronto los jerifaltes del PSOE ya han aclarado sus intenciones. No quieren primarias, que eso pone en peligro sus puestos, aunque ya nunca más puedan gobernar. Se aferran a sus cargos de partido con la creencia que allí seguirán cobrando. Eso es el PSOE, que no deja de ser el ejemplo de su hermano. Para el PP, eso de democracia en el partido suena a diablura plebeya, algo que escapa a su ideología cavernícola heredada de la dictadura.

El régimen ha hecho números y se ha decidido. Solo mira para sí mismo, no para su ciudadanía, y se escuda en los votos recibidos. Para el gobierno de la Generalitat, el resultado electoral aprueba los recortes en sanidad y educación. Por lo visto la gente no elegía alcaldes sino que aprobaba los recortes. Hoy leo que aún pretende más y vincula su éxito con el caso Palau, como si la ciudadanía también aprobara su estafa.
El régimen ha hecho sus números, supongo que contando que, en Europa, eso de la represión sentaría fatal y a las pocas horas ya corría la voz mediante correos y mensajes llamando al boicot turístico. Ahora solo falta que se abran páginas en Twiter y en Facebook para rematar el asunto, que, todo sea dicho, no estaría mal pensado. Lo que probablemente no había calculado, es el efecto llamada y el previsible encono de la revuelta. A mí me satisface, porque si el régimen sigue poniéndose nervioso y utilizando la represión, la revuelta hasta podría tener éxito. Así que el truco es provocarlo.

Dignos, indignos y telebasura. Lo último es para definir el tipo de gente que comporta la mayoría, a la que todo le está bien, siempre y cuando tenga el suficiente pan para llevarse a la boca. Le da lo mismo cómo venga, si a través de guerras lejanas o injusticias, si está gobernado por una dictadura o por una democracia.
Eso lo aprendimos durante la revuelta. Entonces se le llamaba mayoría silenciosa, que quedaba mejor, y solo se movilizaba en caso de ver peligrar su bienestar. Y se arrimaba al más fuerte, y el truco estaba en convencerle que ese eras tú, que el otro no tenía futuro.
El españolito es cobarde y vago por naturaleza. Apoya, aunque en silencio o delatando, al que cree más fuerte, siempre y cuando no le pida demasiado; por eso hay que ofrecerle una alternativa. Y entonces existía, se podía ver al otro lado de la frontera. No obstante, costó. El españolito es reacio a los cambios bruscos y, hasta el momento, la dictadura le había dado pan y trabajo.
¿Quién era aquella gente, que revolucionaba, que alteraba el orden y estorbaba el comercio? ¿Cómo se atrevía a pedir democracia en un país de paletos, de gente que se mata por un voto; un país de cabras que no sabe gobernarse?

Eso decían entonces. Pero, claro… como la policía no pudo con ellos, como el régimen se sentía débil y no podía ofrecer una respuesta ni tenía alternativa; la telebasura optó por el que creyó más fuerte.

Apoyémosles, dijo, porque así volverá el orden, aunque sea de otros.

Y en eso debe basarse el mensaje.


Olvidaba lo más importante, por lo menos para mí.

En cuanto a Anna, que es la que más ha llenado mi tiempo estos días, está bien y pronto volverá a luchar por la libertad, en la selva de uno de los países mas desconocidos, bellos y sorprendentes del planeta; pero también, que se ha convertido en la cárcel más grande y horrenda.


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POR SIEMPRE ANNA

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De doscientas una, tengo ciento sesenta y seis repasadas. Así va mi segundo libro de ciento veintiocho mil palabras. Y, sin embargo, sé que no está bien.
Una hora, a veces dos. Eso es lo que tardo en repasar una página, que tal como va significa un día. De vez en cuando estoy todo un día repasando, entonces caen tres o cuatro de ellas. Pero eso es difícil, y más ahora que Amara pasa por un buen momento y aprovecho para salir a cenar, a pasear o visitar a los amigos, a asistir a un concierto o tan solo ir a comprar algo.

El sábado me operan la nariz, pensaba que de una cosa y resulta que de otra; eso dice Amara después de hablar con el cirujano.
Y me cuenta no sé qué, con unas palabras compuestas y muy largas. Y prefiero no saber, porque no me hace falta.

Hablo con Jasmín, le cuento lo de la empresa, lo de la operación y lo del Camino con el holandés errante. Y lo celebra todo con su especial castellano. Jasmín domina el idioma y seis más; pero cuando está en su país pierde parte de su sintaxis, mezcla palabras e introduce alguna francesa. Y es que el chat hace eso. Seguramente hablaba con dos o tres a la vez, un francés, un magrebí… vete a saber
Lo celebra por mí: respirarás mejor, me dice; serás más feliz, intenta convencerme; te sentirás bien, asegura cuando le confieso que seguramente lo haré en bici. Pero siento un tenue resquemor, tan suave como ella, cuando emocionado le hablo del Camino. Y es que también querría andarlo, y si no es conmigo, será con nadie.
Estoy leyendo un libro de Paulo Cohelo que habla del Camino, me dice emocionada.

Y Amara entra en el pequeño despacho que he montado en mi casa.
¿Con quién hablas?
Con Jasmín.
Y se va con risas, después de asegurarse que le doy un abrazo de su parte. Sabe que esta chica me ha enamorado, que ha llegado hasta lo más hondo que se puede con un tipo como yo.
Tengo suerte, soy un hombre afortunado. Mis mujeres, las que amo aunque sea así, sin rozar el sexo, son especiales, han sido especiales.

El domingo por la mañana Mónica me llamó…
Creo que a Anna le ha pasado algo, temo que lo peor. Biel se ha puesto en contacto conmigo y me ha dicho que había estado muy enferma, una infección en la selva birmana, incurable según los médicos; y que no sabía nada de ella, que nadie ha podido o querido darle noticia.
Es posible que no sea nada, que…

Ayer martes supe algo más. Anna vive y está localizada.

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UN BUEN LIBRO

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Filmado por el editor del blog, este sábado, 23 de Abril, en Pedralbes Center de Barcelona.

Canta María Rodés.




Salgo del Hospital, cruzo la Diagonal, quiero saber a qué hora empieza el microconcierto de Pedralbes Center. Actúa María Rodés y tengo interés en verla en directo, ya que solo la conozco por el You Tube.
Amara se encuentra fatal, incluso estando atiborrada de calmantes, y no puede salir ni apenas andar por la planta. Deberé comprar el libro yo mismo. Miro por encima los expuestos en las paradas que hay frente a la galería comercial. Al otro lado de la calle Joan Güell, el Corte Inglés ha instalado una gran exposición, en otro momento hubiese entrado en la tienda o visitado a mi librero habitual, pero no hay tiempo. Frente a ella, y como suele en un día como este, un grupo de escritores firma los libros que la gente ha comprado. Ni los miro, no me interesa, solo uno podría despertar mi curiosidad por su fuerte personalidad y lo cercano que lo siento.
Reviso los libros, este año pocos pueden gustarme, quizá el último de Philip Roth, tal vez Sunset Park, de Paul Auster, pero este último me lo acaba de regalar mi hijo Al. En un apartado encuentro el último de Carmen Posadas, “Invitación a un asesinato”. Había leído “Juego de niños”, creo recordar que ese era su título, y me encantó. Fresco, dulce, limpio y, sobre todo, muy bien escrito. Aún lo recuerdo. Doy otra vuelta, aunque creo que ya me he decidido. Al fin lo compro y mientras pago en la caja, por el altavoz escucho que está firmando. Una casualidad, precisamente es ella la única que… Me acerco…
-La sigo en su blog- le digo para demostrarle mi interés, lo cual es cierto, aparte que a menudo comento sobre los temas que abre. No todo el mundo lo hace. Habla en voz baja, un punto inaudible para mí, que arrastro una otitis recién curada y me cuesta entender sus palabras. Tras mío, dos personas hacen cola y no tengo derecho a hacerlos esperar más de la cuenta; además, recuerdo uno de sus temas sobre hablar con extraños y también mi comentario al respecto, en el que le aseguro que tendré buen cuidado en caso de encontrarla, aunque el lugar al que se refiere es lo menos parecido a un estand de libros.
Es curiosa y chocante esa coincidencia. Me hubiese gustado decirle que, quizá con un poco de suerte, algún día podemos coincidir firmando libros. Pero no, probablemente no será así. Primero, porque no creo conseguir publicar mi extraña trilogía, atractiva desde mi punto de vista, pero ya no puedo echar mano de mis viejos contactos. Y segundo, porque nunca podría darme a conocer en público. Mi segundo libro descubre una historia que pocos son capaces de admitir.

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...JASMÍN, LA MUJER FLOR...

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Sin casi darme cuenta he empezado a escribir el tercer libro de esta historia. Se supone que por ser eso: una historia, ha sido más sencillo de lo esperado. Lo único que necesitaba es continuarla como si no se tratara de otro libro o capítulo.
Ahora ya no temo a nada ni a nadie, tanto es así que estoy revisando el segundo libro, por si inconscientemente o por temor a que un día se publicara, hubiera censurado u olvidado algo.
El último ataque a mi amiga hermana amante me ha decidido, aparte de haberme visto obligado a tomar unas represalias, que nunca hubiese creído que serían necesarias. Pero, en fin, las cosas no han podido ir peor y la estupidez de algunos ha hecho el resto.
Si el odio es el último recurso del estúpido, la indiferencia lo es del impotente. Y el que me conozca sabe o debería saber que de eso no dispongo, que mi rabia la descargo de otras maneras y que a partir de ahora, nadie que haya intentado lacerar a Mónica podrá vivir tranquilo.

Hoy ya no siento ningún reparo y las pocas ataduras que quedaban han sido rotas.
He soltado las amarras que me mantenían a recaudo y he izado las velas de mi barco. Y por si me quedara algún resquemor o miedo, he lanzado por la borda las anclas y todo lo que podría haber utilizado para hacer una de fortuna.
Ya no hay remedio, ahora ya solo queda navegar hasta el final.

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El Metro sigue siendo mi principal lugar de recogimiento, pero donde más seguido escribo es en el hospital, cuando Amara está ingresada. Este año han sido dos veces, la última hace un par de semanas y estuvo quince días, y la primera durante un mes entero. Pronto, a no ser que encuentren remedio a su dolor –el mal no lo tiene- pasará más tiempo ingresada que en casa.
Lo que más me sorprende de ella es que todavía sueña con difíciles viajes de aventura, y hasta en comprar un nuevo barco para vivir y viajar en él. No sé en qué debe pensar.

El pasado martes conoció a Jasmín, la mujer flor, en este momento la única por la que yo perdería el sentido. Fuimos a JazzSí y a cenar a un precioso restaurante de unos amigos franceses, después tuvimos que llevarla a casa, sus huesos ya no podían resistir más; y seguí la fiesta con mi amiga hasta altas horas de la madrugada. El jueves, a primera hora de la mañana, volvía a su país.
Amara es magnífica, me dijo. Todo una mujer. No me extraña que perdieses la cabeza por ella.
Cuando llegué a casa mi compañera esperaba despierta, ya que el dolor le impedía conciliar el sueño.
JasmÍn es preciosa, me dijo. El tipo de mujer que tanto te gusta. No me extrañaría que perdieras la cabeza por ella.
No, no lo dijo con reparo o resquemor. Amara desea que lo pase bien, que me divierta y disfrute de la vida.
A Jasmin le llevo treinta años. Según Amara son pocos para mí. Según Jasmin soy el más joven de sus amigos. Según yo, más que suficientes.
Un hombre nunca debe perder el equilibrio y yo me precio de serlo.

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